第一封遗书

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    棚子里又被闷了一层灰sE。

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    沈既行还握着笔，指节因为用力过猛而有些发白。

    他刚才那一句「你帮我跟他说」在喉咙里还有回音，像是那句话根本不是说出去，而是被他吞回来又吐出去三四遍，磨得嗓子发疼。

    余声在耳朵深处慢慢散掉了一部分。

    不是全散——那几个字太重，散不开，只能沉下去，沉在

    他记忆里，沉进那一叠叠还没写的纸里。

    桌上，砚里的墨已经有点发乾。

    他伸手去加了一点水，水一倒进去，便稀释开那一团浓黑，发出轻轻的一声。

    他忽然觉得有点累。

    不是屍坑那种「快Si了」的累，而是一种更细更长的疲乏——像是耳朵背後多挂了一块什麽，看不见，摘不掉，只

    能认命地把它当成身T的一部分。

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    门外有人路过，随口喊了一声：「写字的，还行不行啊？」

    声音带笑，带着边军特有的粗爽。

    沈既行抬眼，看着那块还微微晃动的门布，嗓子里发出一声简短的回应：

    「行。」

    字出口时，带着刚才那一点不属於他的沉。

    对方大概没听出来，只哈哈笑了两声，脚步声远去。

    棚子里又只剩下他和桌上的纸。